Safo (griega, VII a.C)
Platón, al parecer, llamó a Safo ¨la décima musa¨. El apodo alude, de alguna manera, al renombre de que gozó esta poetisa dentro del mundo griego. Nació y vivió en la isla de Lesbos; su pretendida homosexualidad, puesta en duda por la crítica moderna, determinó el destino semántico del calificativo de lesbiana. Su poesía, erótica y delicadamente carnal, es una de las expresiones más sorprendentes de la Grecia Preclásica.

Soledad a media noche

Se han puesto ya la luna y las pléyades. Es media noche. Pasa el tiempo. Y yo sigo durmiendo sola.
SAFO.-

El cadaver de la noche.

Un boleto y un cigarrillo
uno de ida y otro para la vuelta
las porciones se acaban
en la mesa donde todo sobra
En la mesa del banquete
hay personas que son mundos
llega el verano, época de cambios
hemos vencido la máscara?
Las risas y el humo
la violencia de la felicidad
extrañas muecas de alegría
que mezclan locura e ironía
Miradas que son gestos
brisas que se transforman en caricias
en la noche
se encuentra la tristeza de la ciudad gris
Sol y luna se saludan
mientras los gigantes los contemplan
ciclos y rutinas se repiten
y en su baile lo nuevo se deshoja
El viernes por la noche
las sombras haven notar su presencia
Como juego todo empieza
solo que a veces no espera
No espera pero no empieza
se busca a sí misma
Encontrarse ahi donde está el otro
para saber que siempre estuvo ahí
Miradas que son gestos
gestos que son miradas
La mueca de sus ojos
el pestaneo de su boca
Experimentado músicas
risas, ritmos y movimientos
Encendiendo la mecha de la locura
mientras los cuerpos colisionan
Los cuerpos se estremecen
cuando los sentidos estallan
Para que una estrella nazca y muera
en el mismo segundo que respira
Se nutre de mil colores
de multiformas se viste
Baila, rie, sueña
y de mano a mano vuela
Y como una mariposa
en un dia se muere
Después dehaber besado su flor
y bañado en su amor
Recorre las galaxias
y se deleita con sus colores.

Charles Bukowski

Notas sobre la peste

Peste, s. (del latín pestis, plaga, peste; de donde pestilente, pestífero; la misma raíz que perdo, destruir [PERDICION].) Una plaga, pestilencia o enfermedad epidémica y mortífera; toda cosa nociva, maligna o destructiva; persona destructiva y maligna.

la peste es, en cierto modo, un ser muy superior a nosotros: sabe dónde encontrarnos y cómo... normalmente en el baño o en plena relación sexual, o dormidos. Hace muy bien también lo de cazarte en el cagadero a media cagada. si ella está a la puerta, puedes gritar: «¡por Dios, espera un momento, no fastidies, ahora mismo salgo!». pero el sonido de una dolorida voz humana no hace más que alentar a la peste: su llamada, su campanilleo, se hace más animado. la peste suele llamar y campanillear. has de dejarla entrar. y cuando se va (al fin), estás enfermo una semana. la peste no sólo te mea el alma... hace también magníficamente lo de dejarte su agua amarillenta en la tapa del water. deja apenas lo suficiente para que se vea; no sabes que está allí hasta que te sientas y es demasiado tarde.
a diferencia de ti, la peste tiene tiempo de sobra para fastidiarte. y todas sus ideas son contrarias a las tuyas, pero ella nunca lo sabe porque habla constantemente y aun cuando aproveches una oportunidad para discrepar, la peste no oye. la peste jamás oye tu voz, en realidad. sólo es para ella una vaga zona de ruptura, después prosigue su diálogo. y mientras la peste prosigue, te preguntas cómo es que siempre consigue meter sus sucios morros en tu alma. la peste tiene también muy clara conciencia de tus horas de sueño y te telefoneará una y otra vez cuando duermes y su primera pregunta será: «¿te desperté?». o irá a tu casa y estarán todas las persianas echadas, pero ella llamará y llamará salvaje, orgiásticamente. si no contestas, gritará: «¡sé que estás ahí! ¡he visto el coche fuera!».
esos destructores, aunque no tienen la menor idea de tu forma de pensar, perciben que les detestas, pero por otra parte esto no hace más que estimularles. comprenden también que eres un determinado tipo de persona: es decir, ante la disyuntiva de herir o ser herido, aceptarás lo último, y las pestes corren detrás de los mejores filetes de humanidad. saben dónde está la buena carne.
la peste siempre desborda vulgares y secas chorradas que considera sabiduría propia. algunas de sus observaciones favoritas son:

- no es cierto eso de TODOS malos. dices que todos los policías son malos. pues bien, no lo son. he conocido algunos buenos. existe el policía bueno.
no te concede posibilidad de explicarle que cuando un hombre se pone ese uniforme, es el protector pagado de las cosas del tiempo presente. está aquí para procurar que las cosas sigan como están. si te gusta como están las cosas, entonces todos los polis son polis buenos. si no te gusta cómo están las cosas, entonces todos los polis son malos. sí existe lo de TODOS malos. pero la peste está impregnada de estas hueras filosofías caseras y no las abandonará. la peste, incapaz de pensar, se aferra a la gente... hosca y definitivamente y para siempre.
- no estamos informados de lo que pasa, no tenemos las soluciones auténticas. hemos de confiar en nuestros gobernantes.
ésta es tan jodidamente estúpida que no quiero ni comentarla. en realidad, bien pensado, no enumeraré más comentarios de la peste porque empiezo ya a ponerme malo.
en fin. pues bien, esta peste no necesita ser una persona que te conozca por el nombre o la dirección. la peste está en todas partes, siempre, dispuesta a lanzar su apestoso y envenenado rayo mortífero sobre ti. recuerdo una época concreta en la que tuve suerte con los caballos. estaba en Del Mar con coche nuevo. todas las noches después de las carreras elegía un motel nuevo, y después de una ducha y de cambiar de ropa, me metía en el coche y recorría la costa y buscaba un sitio bueno para comer. por un sitio bueno quiero decir un lugar en el que haya poca gente y den buena comida. parece una contradicción. quiero decir, si la comida es buena, habrá mucha gente. pero como muchas aparentes verdades, ésta no lo es necesariamente, a veces la gente va en manadas a sitios donde dan absoluta basura. así que todas las noches hacía el peregrinaje buscando un sitio en que diesen bien de comer y que no estuviese lleno de chiflados. me llevaba tiempo. una noche tardé hora y media en localizar un sitio. aparqué el coche y entré. pedí una tajada de carne a la neoyorquina, patatas fritas, etc., y allí me quedé sentado tomando café y esperando que llegara mi comida. el comedor estaba vacío; la noche era maravillosa. luego, justo cuando llegó mi filete a la neoyorquina, se abrió la puerta y allá entró la peste. por supuesto, te lo suponías. había treinta y dos taburetes allí, pero TUVO QUE coger el que estaba a mi lado y empezar a charlar con la camarera mientras comía su donut. era un auténtico imbécil. el diálogo rasgaba las tripas. apestosas y necias memeces, el hedor de su alma bailoteaba en el aire destrozándolo todo. me metía justo suficiente codo en la bandeja. la peste hace muy bien lo de meter justo suficiente codo en la bandeja. tragué el filete Nueva York y luego salí y me emborraché tanto que perdí las tres primeras carreras del día siguiente.
la peste está en todo lugar en que trabajes, en todos los sitios en los que estás empleado. yo soy carne de peste. una vez trabajé en un sitio en que había uno que llevaba quince años sin hablar con nadie. cuando yo llevaba dos días allí, me soltó un rollo de más de media hora. estaba completamente loco. una frase era sobre un tema y la otra sobre otro sin relación alguna. lo que me parece muy bien, si no fuera que lo que decía era material rancio muerto soso y apestoso. le conservaban en su puesto porque era un buen obrero. «un buen trabajo por un buen jornal». hay por lo menos un loco en cada lugar de trabajo, una peste, y siempre me eligen a mí. «les gustas a todos los locos», es una frase que he oído en trabajo tras trabajo. no es alentadora. quizás las cosas mejoraran si todos comprendiéramos que quizás hayamos sido pestes para alguien una u otra vez, aunque no lo supiéramos. mierda, que horrible pensamiento, pero es muy probable que sea cierto y quizás nos ayude a soportar la peste. no hay, en realidad, un tipo cien por cien. todos poseemos locuras y taras diversas de las que nosotros no somos conscientes pero sí todos los demás. ¿cómo íbamos a quedarnos si no quietos en el corral? sin embargo, debemos admirar al hombre que toma medidas contra la peste. frente a la acción directa, la peste tiembla y pronto se aferra a otro sitio. conozco a un hombre, una especie de poeta-intelectual, del tipo animoso y lleno de vida, que tiene un gran letrero colgado en la puerta de casa. no lo recuerdo exactamente pero más o menos dice así (y lo dice en una maravillosa letra de molde):
a quien pueda interesar: telefonéame, por favor, para concertar una cita cuando quieras verme. no contestaré llamadas que no espere. necesito tiempo para mi trabafo. no permitiré que asesines mi trabafo. comprende, por favor, que lo que me mantiene vivo me hará más agradable contigo y para ti cuando por fin nos veamos en condiciones de tranquilidad y calma.
admiré aquel letrero. no lo consideré algo presuntuoso o una sobrevaloración egoísta. era un buen hombre en el buen sentido y tenía el valor y carácter necesarios para afirmar sus derechos naturales. vi el cartel por primera vez por casualidad, y después de mirarlo y de oírle a él dentro, volví a mi coche y me largué. el principio de la comprensión es el principio de todo y hora es de que algunos de nosotros empecemos. por ejemplo, nada tengo contra los love-ins siempre que NO SE ME OBLIGUE A ASISTIR. ni siquiera estoy contra el amor, pero hablábamos de la peste, ¿no es cierto?
incluso yo, que soy carne de peste selecta, incluso yo me enfrenté una vez a una peste. andaba, por entonces, trabajando doce horas de noche, Dios me perdone y Dios perdone a Dios, pero, aun así, aquella apestosísima peste no podía evitar telefonearme todas las mañanas hacia las nueve. me acostaba sobre las siete y media y, tras un par de botellas de cerveza, solía arreglármelas para dormir un poco. lo tenía todo minuciosamente cronometrado. y él me hacía siempre la misma vieja y vulgar jugada. sólo quería saber que me había despertado y oír mi voz destemplada contestarle. él tosía, maullaba, carraspeaba, escupía. «escucha», le dije por fin, «¿por qué demonios me despiertas siempre a las nueve? sabes que trabajo toda la noche. ¡tengo un turno de doce horas! ¿por qué diablos insistes en despertarme a las nueve? »
-creí -dijo- que pensabas ir a las carreras. quería cogerte antes de que salieras para el hipódromo.
-e scucha -dije-, la primera apuesta es a la una y cuarenta y cinco, además ¿cómo diablos piensas que voy a apostar en las carreras trabajando doce horas de noche? ¿cómo demonios crees que puedo trabajar tanto? tengo que dormir, cagar, bañarme, comer, joder, comprar cordones nuevos para los zapatos. toda esa mierda. ¿es que no tienes sentido de la realidad? ¿no te das cuenta de que cuando llego del trabajo me han estrujado totalmente? ¿no te das cuenta de que no queda nada? no podría llegar siquiera al hipódromo. no tengo fuerzas ni para rascarme el culo. ¿por qué diablos sigues telefoneándome a las nueve todas las mañanas?
su voz tembló de emoción como se dice...
- quería cogerte antes de que te fueras al hipódromo.
era inútil. colgué el aparato. luego, cogí una caja grande de cartón. y cogí el teléfono y lo metí en el fondo de aquella caja grande de cartón. y rellené la maldita caja sólidamente con trapos. lo hacía todas las mañanas cuando llegaba y sacaba el teléfono cuando me despertaba. así maté a la peste. vino a verme un día.
- ¿cómo es que ya no contestas al teléfono? -me preguntó. -meto el teléfono en una caja de trapos cuando llego a casa. -¿pero no te das cuenta de que al meter el teléfono en una caja de trapos, simbólicamente estás metiéndome a mí en una caja de trapos?
le miré y dije, muy lenta y calmosamente:
- sí me doy cuenta.
nuestra relación nunca volvió a ser igual a partir de entonces. un amigo mío, un hombre mayor que yo, pero lleno de vida y no artista (gracias a Dios) me dijo: «McClintock me telefonea tres veces al día. ¿aún te llama a ti?
- no, ya no.
todos se ríen de los McClintocks, pero los McClintocks no se dan cuenta nunca de que son los McClintocks. es muy fácil distinguir a un McClintock: llevan todos una libretita de tapas negras llena de números de teléfono. si tienes teléfono, cuidado. la peste se apoderará de tu teléfono, asegurándote primero que no es conferencia (lo es) y luego empezará a descargar su interminable y venenosa perorata en el oído del desdichado oyente, esos tipos peste-McClintock son capaces de hablar horas, y aunque intentes no escuchar es imposible no hacerlo y sientes una especie de melancólica simpatía por el pobre individuo que está al otro agónico extremo del hilo.
quizás algún día se construya, reconstruya, el mundo, de modo que la peste, en virtud de la generosidad de sistemas claros y vida decente no sea ya la peste. existe la teoría de que crean la peste cosas que no deberían existir. mal gobierno, atmósfera viciada, relaciones sexuales jodidas, una madre con un brazo de madera, etc. nunca sabremos si llegará o no la sociedad utópica. pero de momento aún tenemos esas áreas jodidas de humanidad con las que hay que tratar: las hordas del hambre, los negros los blancos y los rojos, las bombas que duermen, los love-ins, los hippies, los no tan hippies, Johnson, las cucarachas de Albuquerque, la mala cerveza, la blenorragia, los editoriales apestosos, esto y lo otro y lo de más allá, y la Peste. la peste aún está aquí. yo vivo hoy, no mañana. mi utopía significa menos peste AHORA. y estoy seguro de que me gustaría oír tu historia. estoy seguro de que cada uno de nosotros soporta uno o dos McClintocks. puede que me hicieses reír con tus historias sobre el McClintockpeste. ¡¡¡¡Dios, lo que me recuerda!!!! ¡QUE NUNCA HE OIDO REIRSE A UN MCCLINTOCK!
piénsalo.
piensa en todas las pestes que hayas conocido y pregúntate si se han reído alguna vez. ¿se han reído?
Dios mío, y ahora que lo pienso, no es que yo me ría gran cosa. no puedo reírme más que cuando estoy solo. ¿habré estado escribiendo sobre mí mismo? una peste apestada por pestes. piénsalo. toda una colonia de pestes retorciéndose y clavando colmillo y 69-ando. ¿¿69-ando?? encendamos un chester y olvidemos el asunto. hasta mañana. mañana te veo. metido en una caja de trapos y lindas tetitas de cobra.
hola. ¿no te desperté, verdad? no creo.

¿Acariciar la serpiente que nos devora hasta que nos haya comido el corazón?

Camino

Pensé que no habia notado mi alma,
caminaba sin presencia,
pensé en acercarme antes
pero él no me habia convencido,
no lo había escuchado.
El precio de su música,
una sonrisa,
la mía
para mi sorpresa.
Grata recompensa obtuve,
mi alma ganó
mi camino hacia la caja de metal también,
lo mismo espero para él.
La conexión, por esas cosas de la vida
la sentí
pero últimamente suelo confundirla.

Deseos experimentados
y esperados
maldita máquina de construir recuerdos
sostén efímero
de mi conciencia
no te apoderes de mi expresión
dejame perderme en los
laberintos
de sus ojos
tan garantizada espera
no puede derrumbarse
pero tampoco vanagloriarse
a causa de la duda mortal
que endulza mis sentidos
y los atrapa
los arrastra
a la eterna perdición.

noviembre

Mundos como personas
personas que son mundo
el cambio exaspera
pero también revela,
somos protagonistas de un sueño
que no buscamos
ni encontramos
ni expresamos.
Nuestra máscara nos invade los gestos
y no podemos censurarla,
nos gana
y se muestra como la verdad.
Hoy todos estamos tristes
hace calor
cambio de temporada
¿vencimos la máscara?

NN

Debo llevarlo a la práctica,
Dejar que suceda,
Dejarme llevar
Y ser tal cual soy.
Sin temores
Ni galardones.
Más allá del espíritu
Más acá de lo real,
El revés del sentido
Sería lo adecuado.
Dejarme ver
Dejar que me duela
Y que sea la verdad
Lo que nos salve
Aunque la mentira sea más fácil
Y con algunos, eficaz.
El orgullo es lo que va a matarnos,
Preferir la oscuridad
Antes que esa dolorosa claridad
Elegir la ceguera
Porque la luz nos quema
Ser lo invisible
Aunque seas más que visible
Más que predecible
Perceptible
Hasta los huesos
Débil calcio-
Débiles pasos.

Bailando en Chacarita

Dadas las circunstancias,
Pisando la madrugada
Descubro mi juego,
El juego que quiero
Que me nutre y me divierte.
Opte por la soledad
Esa que no lastima,
La elegida.
Llegando al andén
El frió se hizo sentir
Y la espera –como era de esperar-
No llegaba a su fin.
En el marco de tal situación
Se encontró la solución.
Primero el mío,
Luego el de todas,
Nuestros cuerpos comenzaron a moverse,
Danza energética,
Aliviadora.
La morocha,
Las dos señoras
Y hasta los perros
Acompañaron la acción con su canto ensordecedor,
Ladridos a todo lo que tiene motor.
La brisa era viento,
Un manto frío, pesado y furioso
Que nos golpeaba y
Caricias bruscas nos brindaba,
Soplaba y soplaba
Mientras
Bailábamos para no adormecernos temblando,
Para no endurecernos en la estación.

Cementerio

Ella con su vestido gris
Llevando un ramo que el le regaló.
El a su lado.
Recorrido.
Entre risas y sobresaltos.
Entre asombros y fascinaciones,
Llegaron al final del camino,
El fúnebre laberinto
Llegaba a su fin.
Intentando dorar sus almas
Se entibiaron los cuerpos
Con el sol.
Tirados sobre el verde crayón
De la alfombra
Bajo el óleo celeste
De la mañana.

¿Donde está el mas allá de la gente
que no se deja ver?

tierras de cuento

salida a lo extranatural
supernatural
a través de tu miel
por el suave
estremecedor
camino
nos escapamos
sin mirar
lo sucedido
sin intrigarnos
por lo que pasará
con un ahora
fulminante
esa pequeña
pero grandiosa
dosis de energía
que nos traslada
por un día
o dos
a un mundo
que es otro
nuestro.

tristeza por donde mires
es el azul
de la mañana
es el gris del domingo
el olor a flores
el sabor
de las despedidas
la compañia
de la desdicha
el nauseabundo
mundo en el
que me desarrollo
igual que mi pena

ni idea

La alegria otra vez se fue
detrás de tus pasos
a partir del adiós
que pactamos una vez,
si que fue un acuerdo!
aunque prefieras culparme
aunque te guste odiarme.
Mi vida me golpea
donde mas duele
mis sentimientos
mis pensamientos,
y todo es violento para mi ser.
las heridas ya no duelen,
se encargan de molestar mi paz
acecharla y asesinarla es su propósito.
Y cómo lo logran!!!
cuando intento olvidar los dolores
las tristezas
mas se acercan a mi
y mas se rien de mi estado.
mi alma no se contenta
con un trago
o dos.
Al contrario se potencian mis penas.
Tu quehacer se reduce a criticar escritos, mis escritos... aunque
nunca dije lo cntrario...
son meros sentimientos.
el titulo de artista te lo llevas vos
lo dejo para vos, por supuesto.
no persigo tal nombre.
el arte va mas alla de eso,
espero lo comprendas,
detesto darme cuenta
que de eso es que te alimentas.

Sentimientos

La cordura hiere,
te hace pensar,
te hace sentir enfermo,
la duda de la locura
seguro que es locura?
Esas preguntas te enloquecen,
las visiones de los demás
cortan tu corazón
y lo desgranan,
te sacan el corazón
te aniquilan el alma
y que?
y que si nadie se da cuenta?
Da lo mismo
que seas vos o él.
Estas sólo
en un lugar cruel
en un lugar que decae
que se apaga
que muere
que termina.

NO SERA EL MIEDO A LA LOCURA LO QUE NOS OLBIGUE A BAJAR LA BANDERA DE LA IMAGINACION.

Andre breton.

Amor

Las flores se marchitan
así como
los humanos
por el amor

amor que
comienza
finaliza o
hace esperar

nos desespera
al darnos
y quitarnos
su armonía

nos nombra
príncipes y princesas
de palacios imaginarios
de cuentos inimaginables.

Dias de extrema humedad

nos esperan en la ciudad,

el cielo esta gris,

parece que necesita explotar

como si estuviera mas cerca

como si estuviera mas bajo

Dias que pasan

Dias que aplastan

Dias que matan.

Me dijo un amigo...

EL TEMA ES QUE LAS PREDICICONES MAYAS NO SON PREDICCIONES, SON LAS CIVILIZACIONES QUE ENTENDIERON MAS "LA MISTICA" QUE NOS RODEA

ELLOS NO PREDECIAN

ELLOS LO SABIAN LO CREIAN

BUSCA LO QUE PUEDAS

NO VAMOS A LLEGAR A ENTENDER NUNCA

SOMOS UN CONCECUENTE

PERO OCUPAMOS NUESTRO LUGAR Y ESPACIO DENTRO DE LA NADA

EN MIS CUADROS DICE

TODOS EN LA NADA

ESCRIBI QUE ES EL AMOR LO QUE NO SE ENTIENDE, DE LO QUE NO SE PUEDE ESCRIBIR

EL VERDADERO AMOR ES PINTURA

ES MUSICA

ES POESIA

NO LO QUE DICEN ESAS MANERAS

Sin titulo

Escribir para que?
para quien?
Pregunta sin fin
sin fondo
y sin respuesta.
Somos nosotros
los más desdichados
del grandioso
inmenso universo.
Entre mediocridades
y atrocidades
nuestra historia se forjó.
Es lo que somos,
lo que quisieron que seamos.
Odio la política.

Sin titulo

Reales pre-sentimientos
se acercan a la verdad,
se produce en ellos
la conversión,
dejan la vestimenta de hipótesis
y surge en ellos
la fuerza de la realidad,
hay señales
que son esquivadas
pero si todo apunta a ello
¿va a ser?

Historia de un cuento

Esperando espero a este cómodo
Y también un poco holgazán personaje.
Rudo por fuera y tierno por todos lados.
Es un bandido de buen corazón
Y acogedores ojos.
No quiere lastimar
Solo quiere morir
O desaparecer
Para poder dormir.
Y la bella durmiente,
La mismísima princesa,
Piensa y desespera,
Moriría por su amor.
Y al oler su dulce sabor
Y al mirar su triste mirada
Se fuerza por darle sentido
A la pobre vida de su amado.
Crea ilusiones
Crea esperanzas
Estira hasta la locura
Su meta en esta vida.

Aires

Aires de frescura Deseos de autodestrucción Sentimientos ambiguos Antónimos Sinónimos. Necesitar respuestas Afirmativas Negativas Nunca dudosas. Eludir la realidad Para no llorar Para no reír Para lograr no sentir. Agotado por el pánico del cansancio Perturbado por lo más amorfo del pensamiento Descifrando la búsqueda Que hasta en sueños se presenta Y sigue en pie durante la vigilia. Esa que sin saber porque Nos mantiene despiertos Toda la vida.