eza

tristeza 

y pereza

destreza 

de una cabeza

que sin ansias de venganza

ni aires de alabanza 

alimenta la esperanza

de una última andanza

es por esta vida sin confianza

en su semejanza 

con la ultranza 

que la vida no le alcanza 

para asimilar la enseñanza

ThE mIrAcLe Is LoVe

patti smith

José Martí

"La poesía, que congrega o disgrega, que fortifica o angustia, que apuntala o derriba las almas, que da o quita a los hombres la fe y el aliento, es más necesaria a los pueblos que la industria misma, pues esta les proporciona el modo de subsistir, mientras que aquella les da el deseo y la fuerza de la vida."

                                                                                                                                                      José Martí

no tiene

y si nadie esta aqui
para brindar con mi copa
eso debe ser bueno
ni los falsos se acercaron
eso debe ser bueno
y si tendre que tragarme
el trago amargo
con este saco
sin esqueleto
y sin respeto por su alma
devorandose en silencio
sus ultimos pedazos de carne
tragando sin ganas
pero sin repulsion
agotado por la razon de la sinrazon
y la verdad de los mentirosos
eso debe ser mejor
lo mejor que me toca
en esta noche 

mojada
en esta noche       

quieta
en esta noche      

sin luna
sin estrellas
sin compania.

Raúl González Tuñón

El Poeta Murió Al Amanecer

Sin un céntimo, solo, tal como vino al mundo,
murió al fin en la plaza frente a la inquieta feria.
Velaron el cadáver del dulce vagabundo
dos musas: la esperanza y la miseria.
Fue un poeta completo de su vida y su obra,
escribió versos casi celestes, casi mágicos,
de invención verdadera
y como hombre de su tiempo que era
también ardientes cantos y poemas civiles
de esquinas y banderas.
Algunos, los más viejos, lo negaron de entrada.
Algunos, los más jóvenes, lo negaron después.
Hoy irán a su entierro cuatro buenos amigos,
los parroquianos del Café,
los artistas del circo ambulante,
unos cuantos obreros,
un antiguo editor,
una hermosa mujer
y mañana, mañana,
florecerá la tierra que caiga sobre él.
Deja muy pocas cosas, libros, un Heine, un Whitman,
un Quevedo, un Darío, un Rimbaud, un Baudelaire,
un Schiller, un Bertrand, un Becquer, un Machado,
versos de un ser querido que se fue antes que él,
muchas cuentas impagas, un mapa, una veleta
y una antigua fragata dentro de una botella.
Los que le vieron dicen que murió como un niño.
Para él fue la muerte como el último asombro:
tenía una estrella muerta sobre el pecho vencido,
y un pájaro en el hombro.

Safo (griega, VII a.C)
Platón, al parecer, llamó a Safo ¨la décima musa¨. El apodo alude, de alguna manera, al renombre de que gozó esta poetisa dentro del mundo griego. Nació y vivió en la isla de Lesbos; su pretendida homosexualidad, puesta en duda por la crítica moderna, determinó el destino semántico del calificativo de lesbiana. Su poesía, erótica y delicadamente carnal, es una de las expresiones más sorprendentes de la Grecia Preclásica.